domingo, 9 de noviembre de 2008

JUSTIFICACION

JUSTIFICACION

Cuando las fuentes ya no surtan agua
y se acaben las sílfides y apolos,
no habrá más luz, no se verán los ríos,
ni las flores, los cuerpos y colores.
No existirán las formas y la esencia
perderá su valor y su sentido.
Lo mismo que el amor que, confundido,
olvidará las galas y los versos.
Por eso es que me apuro ante el evento
a escribir lo que veo y lo que siento
de una manera clara y elocuente,
que quede en la memoria y al leerlo
haga volver las aguas a las fuentes.

MAV. Miguel Ángel Vergara (8-11-8).

viernes, 7 de noviembre de 2008

La cruz y la espada

La cruz y la espada.

La paciencia es el mar que te ahoga.
Contienes las manos, los pies, las palabras.
Los labios se tuercen, los dientes rechinan.
La mente confusa anuda las vísceras.
Una palabrota es pala que cava
los cimientos fríos que la bestia jala
entre los instintos que ansían desgracias
y a la mansedumbre consideran tara.
El puño, los puños. Los pies. La patada.
Una mano al cielo, otra mano al suelo.
La esgrima del santo:la cruz y la espada.
El color acero con rojo en la daga.
¡Ah, pasión que pujas adentro del alma!
¿Quién te puso leyes, cárceles y jaulas?
¿Por qué obedecemos los mandos de otros
que mientras te matan proclaman la calma?
La lógica sufre la fuerte descarga
del principio clásico de contradicción.
Cedamos el paso a la furia en ascuas
y luego con garbo pidamos perdón.
Total hoy el crímen se comete al sol.
Ya no es necesario apagar la luz.
Y para esquivar la horda maldita
usar como el santo, la espada y la cruz.

MAV.Miguel Ängel Vergara. 7-11-08

sábado, 25 de octubre de 2008

DAME TU MANO

Dame tu mano.

Dame tu mano, Vida, de tu mano
por las que corre el sentimiento vivo
sujetos fuertemente como hermanos
que temen a las sombras, yo te pido
entremos donde guardan los humanos
cuerpos al gasto de vivir rendidos.

Símbolos son estos sepulcros fríos
de otros que en el tráfago movieron
sus sueños , su inquietud, su amor, su hastío.
Al misterio insondable se vertieron
como su agua en el mar vierten los ríos
que allá en la cumbres, por morir, nacieron.

La paz –dicen los vivos- que sustentan,
insistiendo cual singular acierto,
en estos altos pinos que alimentan
su savia de la savia de los muertos
cual hienas infernales; que lamentan
cuando los choca, natural, el viento.

En estas lozas grises, turbias, frías.
En estos bronces de adornar, helados;
en estas infinitas galerías:
depósito social de lo pasado
que guardan en su dura geometría
los cuerpos de los muertos alineados.

Este cadaveral que se frecuenta
con voces de mil llantos y lamentos
y en que insisten los que la vida alientan
pretendiendo ser dueños de lo incierto,
es la plaza de amor con que alimentan
un destino feliz para los muertos.


Tengo frío mi bien, no te separes.
Quiero sentir tu sangre, estar seguro
que estás viva. Estos tristes pensares
sobre las fosas y los grises muros,
han abierto el arca de pesares
que el alma lleva en un lugar oscuro.

No te detengas, que esa flor marchita,
quizá por el olvido del amante
de renovarla siempre, me acredita
la muerte del amor. Sigue adelante,
confirma en tu mirada la bendita
promesa, hecha, del amor constante

Y vayámonos ya, que la mañana
de azul y de oro puro ha despertado
y le hace guiños al amor, ufana.
Cuélgate de mi brazo ya, salgamos,
que al tiempo de estar juntos aún le gana
el tiempo que estuvimos separados.
Miguel Ángel Vergara (MAV) 1957.

viernes, 24 de octubre de 2008

Cuando yo me muera

CUANDO YO ME MUERA.

Cuando yo me muera, por piedad, no quiero
ser otro payaso en un cajón, con velas,
que me limpien luego los gordos gusanos
y que con los años mis huesos transfieran.

A mi no me importa un cajón de roble,
ni que venga gente a contar sus penas,
que lleven extraños manijas de bronce
y me dejen sólo junto a mi tristeza.

Quiero que me quemen como a los deshechos
y que mis cenizas vuelen con el viento.
Quizá a algún cultivo le sirva de abono
o le facilite sorberme al infierno.

II

Cuando yo me muera cualquier día de éstos,
los escarabajos bailarán al sol.
Todos los insectos y los animales
gozarán mi ausencia llenos de emoción.

Es mejor el fuego que todo elimina,
para que no puedan hacerme la autopsia
y saber siquiera que un día viví.
Y morí olvidado de todas las cosas.

Mi padre, mi madre, mi querida esposa,
mis hijos y hermanos no lloren por mí.
Más vale que digan que hay en la morada
un perfume raro de rosa y jazmín.

MAV. Miguel Angel Vergara – 24-10-08.

viernes, 3 de octubre de 2008

Creer

Creer es tremendo Dios.
Es desangrarse día a día
tirando razón al pozo
del abismo de la vida.

Es sufrir diciendo no,
esto que viví es mentira.
Aquello que no comprendo
es la verdad que lastima.

Creer es como clavarse
un cuchillo en la garganta,
que no mata, solo duele,
cada vez que el mundo anda.

Yo quiero creer.¿ Me crees?
Quiero ser pez en el agua,
no andar trepando las rocas
que me van quebrando el alma.

Quiero morir con tu cruz
en mi pecho, de mañana,
para que la noche negra
no me dicte cosas malas.

Quiero morir con tu cruz,
envuelto en sangre y mortaja,
viendo muy clara la luz
de un mundo blanco y sin manchas.

Creer es tremendo Dios.
Lo más difícil del alma,
haz que venga a mí tu fe
y me devuelva la calma.

Miguel Angel Vergara (Para Marta Charre
de Vergara).

jueves, 25 de septiembre de 2008

Acabo de bañarme

Acabo de bañarme

Acabo de bañarme y me miro al espejo
veo una masa informe en descomposición
y me enojo con todos pero más con mí mismo
por no estar elegante en un fino cajón.

Ya mi piel hace mucho que se viene pudriendo,
hasta creo que exhala algún poco de olor,
los huesos que me duelen por dentro ya están muertos
y esos sí que –seguro- no tienen redención.

Los dientes que me faltan, los ojos sin color,
ya no tengo ni pelos, ni ganas ni atracción.
Apenas me levanto del sillón con esfuerzo,
para ir al sanitario sospechando otro horror.

¡Qué forma tan poética de irse uno muriendo!
ni ganas de tocar esos cuerpos enfermos
cargados de gusanos que consumen por dentro
lo más fresco que encuentran, sin piedad del dolor.

¿A quién se le ocurrió crear el pudrimiento
de los hombres, las flores y las niñas tan bellas
destinadas a procrear y llenar el infierno
de este mundo insondable de absurda compulsión?

¡Qué se yo! no sé nada de la vida y la muerte.
Tan solo se me ocurre que todo es una idea
de Dios que minucioso tantos indicios crea
de lo que al fin demuestre su Gran Revelación.

Miguel A. Vergara 20-8-08

MAV. 20-8-8

Solo pensar me queda...

Solo pensar me queda…

Solo pensar me queda en las lujurias
y con ello estoy poco satisfecho.
Imaginar la forma de los pechos,
las caderas y la entrepierna oscura.

Elucubrar la formas redondeadas
y rozar con mi lengua la locura
para sentir las quejas de ternura
que provienen del goce, incontroladas.

Recuerdos del amor lleno de cuerpos,
de piel, de fuego, de sudor, de ganas,
de aquellas niñas que me amaron tanto
y prostitutas sin nombres y sin dramas.

Sentir mis genitales levantados
hasta agitar mi sangre y mi razón
y en mi pecho golpear el corazón
que a dar vida trotaba enarbolado.

Puedo decir a gritos mi verdad,
mas razonar con especial cuidado:
¿Vivir es todo, o solo lo marcado
por las normas sociales y la edad?

¿Quién nos paga deseos no gozados
y que aún persisten pese a lo vivido?
¿Acaso premian por no haber cumplido
la voluntad a nuestros cuerpos dados?

¿Quién y por qué nos ordenó el camino
que prohíbe los goces y maldice
las fuerzas instintivas de raíces
que vienen con nosotros, bien nacidos?

¿A dónde están las leyes y proclamas
que frenan nuestros cuerpos enervados
en esos días en que la sangre bulle
hirviendo incontrolable como lava?

La lava del volcán, de lo sagrado,
que sin ley ni razón la tierra quema,
los árboles y vida de la gleba,
sin piedad, sin maldad, sin divergencias.

Hoy me siento volcán, pero apagado,
tan apagado como tierra llana,
de apariencia apacible pero osado
que ya no escupe fuego, sino baba.

MAV. 20-8-08.

No me alabes Nostradamus

NO ME ALABES NOSTRADAMUS.

No me alabes Nostradamus
porque yo no estoy contigo,
sino con un buen amigo
que es cómplice del Estado.

Nunca fui amador de estrellas,
ni de lunas, ni de flores
y si parecen amores
mis actitudes plebeyas

son vómitos de los huesos
que me tragué por confiado,
más por glotón que por necio,
por soñador que profeta.

Si el mundo se mueve ingrato
a mis planes tan planeados,
seguro que dura un rato
y no tardo en ignorarlo.

Como esas niñas y nalgas
que me turbaban las piernas
en mis épocas más tiernas
y al rato ya eran nostalgias.

Pero hoy ya soy hombre manso
porque me duele el lumbago.
Estoy, permanezco y no hago
más que esperar el remanso

que me arrastre en la corriente
hasta faltarme el respiro
y muera como castigo
por haber sido prudente.

¡Qué frescura! ¡Qué inconsciente!
¡Qué estúpido ser humano!
¿Para qué vivió y vivieron
tantos ardientes gusanos?

Al final creo que un día
ganarán los animales
y como frutos letales
se comerán nuestras tripas.

Yo quisiera ser arsénico
metido dentro de un frasco.
¡No lo toquen! ¡No lo beban!
¡No lo molesten siquiera!

Que eso es una cosa fea
(puede estar creando algo)
y puede hacer mucho daño
si se sale de la cueva.


MAV. 9-7-8

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Yo no quiero estar sólo

Yo no quiero estar solo.

Mi Noble Patria, mi querida Patria.
Mi tierra Pampa de sustancia plena,
con vocación de imperio en las entrañas
y una pleamar de amor entre sus venas.

Va cayendo de pronto en un abismo
envuelta en la estulticia y la ignorancia
que nubla el seso frente al exterminio
al que llevan el odio y la ignorancia.

La fuerza de mi Patria que siempre todo pudo,
está herida en el alma con un dardo que aliena
por el obrar absurdo de sus hijos impuros
que como isocas brujas despachurran su tierra.

El suelo es lo esencial, no lo son las estrellas,
ni los dioses paganos con rayos y con truenos
que ordenaban la muerte y mandaban las guerras
para nutrir de sangre su poder y su credo.

Hoy todo está entre rejas, empezando en las almas,
las ventanas, las puertas y la triste canción,
la canción de mi Patria que naciera en endechas
de aquellos hombres grises que dejaron su sol.

Condenados a leyes de un proceso kafkiano
por el grave delito de gozar de esta tierra
sin hacer nada grande con los bienes legados
como vagos siniestros de ignorada riqueza.

Y vendrá la señora de la dura mirada
a cobrarnos la cuenta sin poderle dar nada.
Nos llevará en sus brazos como malos bastardos
a cumplir de otros padres sin piedad sus mandatos.

Yo no quiero estar sólo. Nunca tuve coraje.
Me siento avergonzado de no cumplir mi rol,
nada grande, glorioso o aunque sea salvaje,
para fundar mi vacuo pedido de perdón.

MAV. 30-5-08

ESCONDAMOS LAS PIEDRAS...

Escondamos las piedras…

Escondamos las piedras porque viene la Biblia.
Yo ya dije –por eso- no conviene creer nada.
Caminar. Caminemos entre rocas y flores,
mirando para adentro en el fondo del alma…
Porque todos se esconden si te acucia un temblor;
nos esquivan o pisan como plantas marchitas
que ensucian los zapatos y emiten mal olor.
Mira el avión que cruza dejando en el celeste
del cielo la estela de su esfuerzo motor.
Mira la sombra negra de la silueta de ella,
de la mujer que amas cual si fuera una estrella.
(Las estrellas se tardan en ponerse marchitas,
es mejor compararlas con ellas que con flores…
Además no hay estrellas en mortuorios cajones,
ni en noches de tormenta o locura infinita
cuando la muerte arde la neurosis del no).
Caminar. Caminemos por las calles sin nombres,
balanceando los brazos sin compás ni emoción,
simplemente vayamos mirando el firmamento
que quizá venga Cristo y juguemos con El
para ver quien se anima a tirar la primera,
no a María Magdalena sino a aquella vidriera
que refleja sustancias, para ver cómo es Dios.



MAV. 20-8-08.

miércoles, 7 de mayo de 2008

LOS SUEÑOS

Los sueños.

Los sueños son artificios
del alma que a toda costa
quiere pescar del abismo
donde arrojamos las cosas
por descuido o por error
o por el sabio temor
que quede en la superficie
y nos provoque dolor
o angustia que en todo caso
preferimos su rechazo
aunque venga del amor.

Allí se van los fracasos,
los trastornos funcionales,
los pensamientos morbosos,
las percepciones mortales,
las malas inclinaciones,
y las buenas, o alegrías
que si no son sinfonías,
son buenas composiciones.

Pero estas vagas y olvidadas cosas
en el fondo del pozo de la mente,
se relacionan, se rechazan, muerden,
formando imágenes de diversas formas,
que se entrelazan en jugar morboso
creando un teatro bufonesco y loco
que lleno de elementos farragosos
se divierte con nuestra fantasía
y cuelga del anzuelo trozos sueltos
de pesares, disgustos y vivencias,
mezclados con orgasmos y con muertos,
gente que gruñe y ríe discordantes,
creando un puzle tan patético y veraz,
que desespera a quien pescaba suerte
hasta hacerlo saltar de su inconsciente.

A veces no. A veces la locura
del durmiente supera la amargura
natural –digo yo- de los vivientes
y en vez de escarabajos y serpientes
sueñan con sus alegres travesuras…
la niña aquélla con quien cruzó un mirar
y susurró atrevida que lo podía amar.
Sueños de realidad, sueños de vida,
que algunos tienen suerte de soñar
y despiertan alegres en el día
pretendiendo subir a la vigilia
sin que el sueño feliz se vuelva real.
Se queda allí, en la cama muy tranquilo,
y el soñador mojado de ansiedad.

“Morir…dormir…¡Dormir en paz!
Sí, dormir…¡Y soñar también! Esto nos libraría
de todos los males. Pero he aquí la cuestión…”
dice Hamlet. Porque en el abismo del alma
no hay ley, ni orden, ni organismos
que dispongan que haya luz entre las cosas
y podamos elegir las más hermosas
y construir un sueño de optimismo
cada vez que dormimos y jugamos
a pescar en el borde del abismo

Y ¡Ay! De aquél que con afán pretende
Rastrear por sí mismo el inconsciente
Y quiere, sin dormir, soñar despierto.
Pensar, pensar, hundirse en ese pozo,
Buscando y rebuscando con la mente,
Medio alienada de obsesión consciente,
La razón de este curso tan penoso.
Encontrará más pena y más presente
La forma irracional de la locura.
Pues convertir en realidad los sueños,
Eligiendo entre todos los más bellos
Es solo otro instrumento de tortura.

Miguel Angel Vergara – 7-5-8

viernes, 4 de abril de 2008

NO HAY LUZ

NO HAY LUZ

Se ha extinguido la luz y los esclavos
van al trabajo a ciegas y descalzos.
Una víbora azul en un pantano
muerde y corrompe la raiz de un árbol.
Los dueños sin la luz ya no son dueños,
sus candelas doradas se acabaron.
Un hombre indefinido, subalterno,
le reclama energías al gobierno.
Los peces en la arena del desierto
nadan con las palomas y los muertos.
Aquello que parece algún sustento,
son restos de alimentos descompuestos.
El sueño arrecia; se huele desconfianza;
no obstante, alguien mantiene la esperanza.
No hay luz.
Dios ha apagado la galaxia;
tapó el sol y cansado de tanta felonía,
fue a revisar si estaban bien las cuentas
de la recaudación de almas perdidas.

MAV. 3-4-8

lunes, 3 de marzo de 2008

AVISAME

AVISAME

Soy puro sentimiento y emoción.
Estoy loco por Ti , por tu sabor,
por tus ojos, tu boca y esa voz
colmada de principios y ternura
que esgrimes con presteza y rapidez
tornando mis razones en locura.
No me pidas virtud, soy desenfreno.
Un solo gesto tuyo y hago yo
lo que quieras, mi Amor, lo que me pidas,
hasta morir por pura decisión.
Beso tus pies, tus manos, tu memoria,
tus ojos y tu piel; beso tu historia,
aunque en ella no figure yo.
Beso tus lágrimas azules y ellas
son pociones de vida para mí.
No llores nunca, por piedad, no llores.
Pero si lo haces, por favor, avísame.
Me beberé tus lágrimas a ahogarme
y moriré feliz,
si yo sé que al beberte tu sonríes
y de alguna manera estás en mí.

lunes, 25 de febrero de 2008

LA PUERTA

La Puerta

¿Qué hago aquí?
¿Qué estoy haciendo aquí?
Escondido detrás de esta puerta?
Puerta vulgar, común, cualquiera.
No sé si quiero que esté cerrada o esté abierta.
¿Qué estoy haciendo aquí, por Dios?
No sé si estoy encerrado o descubierto.
Si vale la pena que sea una persona,
o mejor una cosa, un sillón, una ausencia.
Ausencia sin amor y sin recuerdo,
un sueño.
Sueño de ser alguien luego;
de ser un niño,
o un adorable viejo.
¿Para qué estoy aquí ya inútil
encubierto detrás de esta puerta?
Nadie me ve y asusto desde adentro.
No soy un sueño, sino una pesadilla.
Pesadilla tampoco; sería mucho.
Un sueño bruto de hombre que no piensa;
una molestia, una basura, una vergüenza.
¿Qué hago aquí, por qué no fui a la guerra?
Llevando la bandera de la murga,
un poco rengo, sordo, dolorido,
tocando un instrumento qué haga ruido,
y que todos me miren con respeto.
No sé si abrir la puerta hacia el infierno,
o quedarme leyendo,
palabras sabias o santas de otros muertos.
El mundo todo afuera es un imperio,
haciendo propaganda de la coca
con cantos rítmicos y palabras soeces
que aplauden a rabiar los dueños y los siervos
marchando al son de los sonidos tímbricos
cual soldados esbirros de otras tierras.
Y yo aquí, peor que preso, tras la puerta.
Pensando en el recodo de la vida,
si acaso hay un escape, una salida,
o me decido de una vez a abrir la puerta
y unirme a esos desconocidos con bombos y matracas
haciendo ruido, ruido, ruido,
que quiebre la razón y los sentidos
y embriagado de historias repetidas
olvide mis dolores y mis lacras
y vaya a destrozar todas las puertas
que me cerraron cuando yo pasaba.

MAV. Miguel Angel Vergara 22-2-08.

domingo, 17 de febrero de 2008

cuando ya no estás

CUANDO YA NO ESTÁS.

Yo sentía que Tú eras la alegría,
que tu alma y mi alma en comunión,
disfrutaban un sol en cada día
porque así lo queríamos Tú y Yo.

Que tu lengua, tus labios, tu saliva,
y mis pelos, mis uñas, mi sudor,
eran miel, eran leche y maravillas
resultado del fuego de los dos.

Sentía tus palabras y tu risa
como una sinfonía de ilusión
que sublimaba la realidad vivida
envuelta entre los brazos del amor.

¡Pero hay de mí si estaba ciego y sordo,
jugando mis sentidos y los tuyos
envueltos en la fiebre y el calor!
Ahora que no estás, Vida, te intuyo

y vuelves a estar conmigo pese a Dios.
Estamos, somos, existimos, todo,
en el cielo, el infierno, o en el mundo
que forjamos amándonos Tú y Yo.

No nos besamos más. Somos el beso;
nuestras bocas unidas, la pasión.
Tus brazos forman parte de mi cuello
y hasta tus pies cansados llego yo.

Somos una espiral interminable
que en un solo bloque se fundió,
no pueden separarnos somos uno:
un solo musical, sólo un color.

No nos miramos, somos la mirada,
no importa que no estés, yo soy TUYYO,
en un solo existir que abarca todo
porque así, por piedad, lo quiere Dios.

MAV. 17-2-8

miércoles, 13 de febrero de 2008

Divagaciones

La piel, blanca, rosada
o de cualquier color,
no tiene gusto feo;
así el alma también,
el licor y el veneno.
-¿Y la mujer?
Y la mujer también.
-¿Y la sangre y la grasa?
¡No digas esas cosas
porque me despedazas!
¿Es que no ves que la mujer es piel
y que por dentro está toda rellena
de naranjas?


Mira cuánta virtud,
dar de beber al limo.
¿Estamos solos, no?
Por las dudas
habla bajito.
¡Mírate los pies sucios!
¿Te los beso?
Sí. Déjame un poquito.
¡Qué! Si la luna es sucia
como tus piececitos.

MAV. 1950-60

Una vez fui noche

Una vez fui noche,
también fui silencio,
y desde lo oscuro
sufría el misterio,
viéndolo muy claro,
muy noble y muy cierto.
De pronto un fantasma,
que nubla criterios,
puso ante mis ojos
el mundo resuelto,
y entonces fui día
y también fui eco.
Día como todos,
como todos eco.
Uno más que al alba
olvidó su sueño,
otro que en un grupo
repetía un hecho.
Yo una vez fui noche,
y en el sentimiento
que pugna en mis venas
ser la noche quiero.
Volver a ser hosco,
silencioso y serio,
ser cuña quemada
metida muy dentro
de nocturnas lluvias
que en mi psicoinvierno
fecundan copiosas
mi eminente cieno.
Quiero ser la sombra,
la sombra del fuego,
que en sus lengüetazos
de ansiedad y miedo
confunden la forma
de lo verdadero.
Quiero ser la bruma
cansada en un puerto
que asimila el agua
de un amor que ha muerto.
Yo una vez fui noche,
también fui silencio,
mas vino un fantasma
de mil elementos
que al fingir brindarme
el sistema cierto,
esgrimiendo amores
cada vez más nuevos,
realidad de ensueños,
luz, algarabías
y triunfos terrenos,
defraudó mi alma
y me hundió en el medio,
tornándome día
como todos, eco.
Reclamo mi esencia
de noche y silencio.
¿Dónde estáis ahora
fugitivos dueños?
¿Acaso perdidos?
¿Acaso tan dentro?

MAV. 1970/ 80.

martes, 12 de febrero de 2008

NOCHEBUENA

*

NOCHEBUENA

La noche viene y se va…
El niño nace y se muere…
Latente el misterio está
con su sahumerio fecundo
aromatizando el mundo
de Verbo, Amor y Verdad.

Remedos hoy de José,
del Niño-Dios, de María,
de la dorada Belén,
son las reunidas familias,
las ciudades y las villas,
bajo el manto de la fe.

¡Qué dulce es sentir así,
que se purifica el alma,
que se refuerza el matiz
promiscuo de la esperanza,
que con voz paciente y mansa
nos susurra “Proseguid”!.

Las agujas del reloj
comentan la medianoche,
y en el silencio la voz
de las campanas doradas,
anuncian glorificadas
que ha nacido el Niño Dios.

Ya vino al mundo Jesús.
Una ronda de pureza,
de ternura, amor, de luz,
como culminante broche,
se ha adueñado de la noche
bajo el signo de la cruz.

Miguel Angel Vergara.


*Cuadro: Barcazas en el Paraná. Miguel Ángel Vergara.

Perdóname Jesús

Perdóname Jesús.

Perdóname Jesús por creerte cierto,
de carne, hueso, sangre y polución;
perdóname por creer que la corona
de espinas que te hirieron te dolió.

Vanidoso de mí pretender verte,
conocerte, explicarte, creer de Ti
que yo puedo decir lo que Tú eres
y pensarte, saberte y definir.

Perdóname Jesús por creerte cierto,
con tu paño, tu corona y esa cruz;
que dos palos cruzados, dos maderos
y un hombre allí clavado, eso eras Tú.

Perdóname por creer que eras historia
y estuviste en el mundo, no él en Ti;
por creer en los símbolos de gloria
que los hombres hicieron para sí.

Perdóname Jesús por pretenderte
como signo de ayuda para mí;
por creer que te llevo donde quiera
porque Tú estás en mí y no yo en Ti.

Perdóname por pretender que Tú eres
el ser tan fácil de decir: es Dios.
Que basta con ponerse de rodillas
y decir inconsciente una oración.

Perdóname Jesús por llorar tanto
esta angustia fatal de no saber.
Perdóname por pretender que me hables
y me lleves alegre por doquier.

Qué importo yo, Señor, si entre estos versos
atiendo pretensioso oír tu voz;
que Tú me hables y me expliques Todo.
¿A mí? ¿Por qué? Jesús, perdóname.

Miguel Angel Vergara.

miércoles, 2 de enero de 2008

Ruega por nosotros

*


Gregoria no digiere nada bien las palabras,
ni las letras traviesas de su propia canción,
porque si bien las come y forzando las traga,
cuando canta secreta una rara poción,

con olor a boñiga y un color amarillo
de Nápoles con plomo al estilo Van Gogh,
que repite y repite un extraño estribillo
y produce un efecto de poseso-pasión.

A la gente le gusta, serena a los ansiosos,
saltan, gritan y ríen, o lloran de emoción,
y salen relajados pensando silenciosos
que el canto de Greogoria depura el corazón.

Cuando Gregoria muera será beatificada.
Y tendrá su santuario y su veneración;
contoneando sus curvas, ignorando su alma
para que permanezca esta generación.

¿Para qué? Para nada.

Sin embargo, seguro, que a Gregoria, beata,
la llenarán de flores, de rezos y de fama.
Y pasarán aviones para mil pasajeros,
submarinos y barcos con controles remotos,
vehículos terrestres como rayos, y en ellos
empresarios del opio, del crimen y el terror,
que mirarán la tumba sagrada de Gregoria,
pensando en las ganancias copiosas de su siembra,
le pedirán –de paso- que haya paz en la tierra.


MAV 1-1-8

*Cuadro: El Secreto II. Miguel Ángel Vergara.