Poesías

*

CONOCIMIENTO


¡Beati qui non viderunt, et crediderunt!
(San Juan. Evangelio 20,29)

Cuando la tierra que se anima sola,
se convierta en sustancia de reposo;
cuando la luz universal se apague
y ya tus ojos no reflejen nada,
en el imperio del silencio negro,
persistirá despierta la esperanza
y en el momento más certero y justo
seguramente lo sabremos todo.
La razón lucirá brillante y pura.
Un ser compuesto por los elementos,
explicará la realidad y el verbo,
el juego universal de los opuestos
y la conformación de lo perfecto.
Por qué empezó y termina el universo,
la vida, el amor, el odio, el sueño.
Por qué estamos aquí y a dónde vamos.
Sabremos qué es la música y la luz,
la línea, el color y el movimiento.
Veremos claramente las esencias.
La razón de lo malo y de lo bueno
y podremos vivirlo para siempre
sin agravios, sin dudas, sin fronteras.
Una alegría invadirá las almas,
la juventud conformará los cuerpos.
No habrá verdad ni deseo insatisfecho.
Seremos pura luz, conocimiento.

MAV. I-2000.



SONETO AL FIN

He plegado las alas, trastrocado,
vuelvo al infame mundo de los quietos
que examinan sus propios pensamientos
esperando encontrar lo no logrado.

He plegado las alas. Resignado
veo pasar el tiempo como un sueño.
Digo sí a lo habitual, ya nada creo.
Obscuro y silencioso soy pasado.

He plegado las alas pues el viento
que me hacía volar se ha detenido
en algo principal del universo.

Nada me impulsa ya y no he partido:
ave pesada que agotó su vuelo
sin haberse del suelo desprendido.

MAV. 7-8-7.



ME VOY

Me voy porque soy bueno,
no porque lo deseo.
Huyo porque estoy sano
de vivir entre enfermos.

Siento dejar el juego
de furtivos festejos.
Me voy porque estoy sano.
Aquí no pertenezco.

MAV. 27-3-06.


(*) Cuadro: Transferencia, Miguel Ángel Vergara.

Boyero

*

Boyero



Clarines de vidrio verde
incrustados en mejillas
pintadas de rojo fiebre,
con ansias de pesadillas
de imágenes como sierpe
que en la sangre se desliza.

Rutina el paso dirige
gacha la testa a su casa,
quien ante nada se rinde,
a nada le da importancia,
ni sabe para qué sirve
de Dios la divina gracia.

Plañir áspero de botas
anuncia el fuero animal.
Atenta teme la esposa,
que de saber soportar,
como espina de las rosas
es de cobre vegetal.

Adentro duermen los hijos
de aquel pedazo de pampa;
callados siempre,sumizos.
De día carga en el anca
el más crecido al más chico
cual ángel que lleva un alma.

¡Ruge la tierra y el vino.
Furioso escupe tabaco
por el labio leporino.
Nunca se tiene por malo
aunque injurie su destino
y apostrofe lo sagrado.

Tiene alma, tiene alma,
tiene un buen alma ¡Carajo!
Sin condiciones ni rasgos,
sin tiempo de ambicionar;
su redención es trabajo,
su dolor la realidad.

MAV. …1970.



(*) Cuadro: La Casilla de Menchaca, Miguel Ángel Vergara.

Poesías

TRES TOMAS

Mira los hechos y verás un río
de aguas caudalosas y agitadas
que hablan de todo y no resuelven nada,
que son pura ilusión y desvarío.
Escudriña en el fondo de los temas
tratando de obtener significado;
examina la vida con cuidado,
la muerte, la virtud, la luz las penas;
la lluvia embravecida o silenciosa;
la gota de la lluvia y el amor,
el duelo, el sacrificio y el dolor,
el sol y la fragancia de las rosas.
Observa a las mujeres más hermosas,
al genio, al rico, al pobre, al despreciable.
Y piensa, piensa con cuidado
en la armonía astral del universo,
en el canto que surge de los versos
y en el sueño de los enamorados.
Y nada tiene fin, nada sentido.
Es una retahíla de accidentes,
entre los cuales viene y va la gente
sin saber el por qué de tal destino.

Yo no.
¡Qué me voy a poner a pensar todo eso!
Prefiero arrastrarme por comer melones,
robados al dueño del campo.
Y si éste me tira una perdigonada,
según dónde me pegue
me expreso a los gritos,
largo lo que me viene en ganas,
bien de adentro,
o me voy
a mi casa
a dormir.
Mañana se verá qué pasa.
No es lo mismo hoy que lo fue ayer.
No es lo mismo Amanda que Raquel



Amanda,
de baja profundidad vaginal.
Ella buscaba solucionar su regla
porque su psicoanalista la acosaba.
¡Ay Amanda!
¡Qué suerte!
¡Susto!
Ilusiones, gatos peces y recelos
por parir dos veces
en el mismo troje;
a caballo del sur
que necesita gente.
No sabía por qué,
pero había oido.
Tal vez así
se fabricarían más autos y aviones
y sus generaciones futuras,
bien genéticas,
parirían en el vacío.

Raquel, en cambio,
siembra y cosecha resentimientos salvajes,
porque vino el colonizador
y ella le dio de beber de sus pechos
cargados de leche de América.
(Y ahora está arrepentida).
Raquel,
huele a remedio inglés
y su sangre,
que es sangre mixturada,
espera la revancha con los hinchas,
con las manos cargadas de cadenas,
y el cuello que revienta de los versos
de Martí, de Alfonsina,
de Darío y Soledad Rutera.
Esto no merece genital alguno,
pero el planeta sí.
¡Un gran genital que lo gobierne a palos
en democracia plena!
Total el azul no es la luz
y si discutimos un poco,
al final la luz no es nada.

Amanda y Raquel:
una verdadera cachetada.

MAV. 2000.



La Verdad

*

“No hay que mentir” –decía mi maestra-
“al que miente le crece la nariz”.
Una dulce mentira su advertencia,
que mintiendo enseñaba a no mentir.

Acaso la verdad es una treta,
o un juego de color o de matiz:
por un lado te aperciben que no mientas
y por otro te enseñan a mentir.

Además hay que tener en cuenta
que la verdad es un riesgo a discernir:
si la dices te cortan la cabeza
y si mientes te crece la nariz.

Compleja realidad y consecuencia
que aprendemos de entrada en el redil:
la mentira inicial de la maestra
es el escepticismo de raiz.

MAV 04-1997



VERBI GRATIA

Sospecho:
Soy el sueño de un preso
a quien la vida condenó a perpetua.
Soy una triquiñuela del silencio.

Pienso:
Alimento mis sienes
con la grasa brillosa de lo estéril.
Soy la jungla rodeada de melindres.

Confieso:
Soy depósito de humo
en sentido proclive hacia la queja.
Soy el símbolo cruel de lo importuno.

Sostengo:
Soy la humedad futura
que aspira liquidarse tenuamente.
La límpida fluidez de la locura.

Resuelvo:
Soy la sal de mi desierto;
la forma cristalina de lo inerte.
Estoy definitivamente muerto.

MAV. …1998.


(*) Cuadro: El Secreto, Miguel Ángel Vergara.